Ein Feuer, das die Sinne lodern läßt

Sitzt immer noch an seinem Platz
im Stadt-Café, und schaut gebannt nach
ihr, wie das an jedem Tag geschieht.

Und sieht, was sie nicht sehen kann
im Sonnenlicht, wie schön sie ist, wie
zauberhaft sie lachen kann, den sanften

Augenaufschlag, und der Lippen Pracht,
das volle Haar, das auf den Rücken fällt,
den Mund, der sich verführerisch bewegt.

Er greift zum Stift, schreibt auf, was
ihm der Blick diktiert – und er erinnert
sich an Sapphos Poesie...

„Eros fällt wie gewaltsam auf mich ein –“
„ –süß-bittere Bestie, gegen die man machtlos
ist – „eher still halt ich mein Herz.“

„Und ist es Abend geworden, schlaf ich mit
mir allein, wie das in jeder Nacht geschieht.“
Beim letzten Wort hält er die Feder an...

Sie lächelte erwartungsvoll, er brachte ihr das
Blatt. Sie las es, schien beglückt zu sein.
Dann stand sie auf – und sie umarmten sich.

Und beiden kam es vor, als lief ein Feuer
unter ihrer Haut.

Aus: Späte Visionen (Arbeitstitel)
Autor: Gregori Latsch - Genre: Poetische Texte

Leser's Wiederholungswunsch

Kleid des Abends

Am Ende, wenn die Worte still
geworden sind, und unsere Blicke

durch Gedanken streifen,
die Hände zärtlich nach dem andern greifen,

und die Beklommenheit der Sinne
ein altes Spiel verspricht,

auf das wir schon so lange warten,
löst du das Kleid des Abends –

und ich umarme dich.

Wie sanft ein solcher schöner Anfang ist.
Und wie wir beide nichts vom Glück versäumen.

Und manchmal unser Herz die Welt vergißt,
als wär sie nur ein Ort zum Träumen.

Endzeit

Nicht mehr wahrgenommen, was die Jahreszeiten bewegt.
Der Amseln Gesang – ein trauriger Akkord.
Wozu das Lachen taugt!
Im Geschrei der Menschen – eine müde Last.
Ein teuflischer Immobiliengewinn – doch für wen!?
Was sie alles verschweigt – die Umarmung.
Selbst von dauerhaftem Charakter... betrübt die Liebe.
All unsere unerfüllten Träume – ein Sturzbach der Erinnerung.
Nachdenken über das Glück – wie lange noch!?

So viele gute Lebensgründe, die unsere Seele erwärmen,
gesammelt, vergessen im Gewirr unserer Gedanken,
nicht mehr auffindbar. Die Suche danach abgebrochen.

Fragt niemand nach dem Wert unserer Lebensform,
was übrigbleibt, wenn wir den großen Ballast
unnötiger Dinge und Gefühle abgeworfen haben!?

Sind wir noch immer ein wichtiges Glied der
menschlichen Kette, ohne ihr anzugehören!?

Aus: Eine Nation ist kein Garten Eden
Autor: Gregori Latsch

Notwendige Erinnerungen

Geboren in der Zeit neuer wilder
Horden von diszipliniertem Format,
Anhänger des Stechschritts, Gläubige
der Unvernunft und der Intoleranz.
Namen sind nicht der Rede wert.
1939.
So beginnen wir unsere Tage.

Mit dem Schrecken der Bombardierung
gelebt. Das Haus am Bahndamm –
von einer Luftmine zerstört,
und alle Erinnerungen im Innern
unseres Herzens. Ausgebombt!

1945.
Das Jahr, in dem die Kindheit
ihren Sinn verlor.
Und Orpheus sich verirrte –
im Labyrinth der Zeit.

Aufgewachsen in der beengten Fülle
einer proletarischen Familie, sieben
lebende Kinder von acht geborenen.
Das Lied von der Mutterliebe singen und
schweigen gehört.
Streit. Soziale Armut. Geistige Unbe-
kümmertheit. Politische Apathie.
1950.
So verbringt man seine Tage.

Großgeworden in den Tagen der Autorität.
Durch der Hände Arbeit zum
Überleben beigetragen. Wegen
unerwünschten Verbesserungsvorschlägen
vor den Vorstand zitiert.
Den Begriff „irrational“ erklärt.
Böse Kommentare geerntet.
Dem Vater die Gedanken erschüttert.
Die Wirklichkeit in Kinosälen erfahren.
1955.
So verbringt man seine Tage.

Vor dem Absprung ins Wasser umgekehrt
und dem Willen, zu überleben, ein
Schnippchen geschlagen.
Der Ära der Anpassung gehuldigt. Dabei
seinem Worte treu geblieben;
ohne zu verhungern – im geistigen Reichtum
ertrunken.
Von den inkommensurablen Gedanken alter
Freunde gezehrt. Laotse, Sokrates und
Schopenhauer.
Angepaßt geblieben, um zu überleben.
1960.
So verbringt man seine Tage.

Aus der Provinz geflüchtet,
in die Welt geistiger Halbheiten.
Dem Durcheinander städtischer Ent-
wicklungen gewichen. Cliquen verlassen,
von alten Freunden ermahnt, zu dem
Schoß des Lebens zurückzufinden.
Die Natur begriffen und darüber geschwiegen.
1965.
So verbringt man seine Tage.

Das Alleinsein aufgegeben. Dem Planeten
neue Gesichter beschert. Vom angepaßten
Rhythmus nicht abgewichen.
Aus der Wut früher Erkenntnis auf die
Straße gegangen, demonstriert, diskutiert,
fotografiert. Alte Ansichten der Kommu-
nikation erneuert. Ideologien in den
geistigen Hinterhof verbannt.
Eine Idee zurückbehalten. Für später.
1970
So verbringt man seine Tage.

Dem zerstörenden Trott der Existenzsicherung
in die Fresse gespuckt. Alte Kampftechniken
wieder aufgenommen. Budo und Zen. Den
Willen der 60er Jahre erneuert.
Von dem errichteten Berg der Ideen
einige Brocken abgetragen und ins Land
geworfen. Im Wald der toten Bäume liegen
sie nun herum.
Den Himmel gebeten, die Kronen der Bäume
zu kappen. Eine Antwort steht noch aus.
Die Wirklichkeit in den Griff bekommen.
Von der Geduld einen großen Preis erhalten.
Das Geld auf die Bank getragen:
Cimarron ’77.
Der Sklave hat seine Freiheit zurückerhalten.
Die neuen Peitschenhiebe gehen tiefer ein.
Allein geblieben, ohne allein zu sein.
1979